`Är det vm i skitmusik? Juka står lutad över bardisken och försöker överrösta en remix av 70-tals plågan popcorn. `Hörrudu Puttefnask, du har gäster! Bartendern får syn på honom och böjer sig fram. `Du grabben, vill du vara hygglig och sänka musiken, skriker Juka och spottar honom i örat. `Det känns som om jag blir våldtagen, om du förstår vad jag menar. Bartendern ser frågande på honom. `Vad ville du ha, sa du? Antingen är han smart, eller så är han döv. hmm... vi ska se. `Jag vill ha tolv kejsardrinkar, säger Juka och tecknar mot ett av de stora sällskapen på andra sidan lokalen. `Hälften champagne, hälften cognac. När han beställt och bartendern börjat hälla upp dyker han plötsligt ner på golvet. Han kryper längs bardisken mellan alla ben, råkar välta en barstol och får sällskap på golvet av en ung kvinna som... skriker som en stucken gris! Och då ser han... Hon är skjuten i bröstet! Juka slänger sig över henne för att stoppa blodflödet och ge konstgjord andning. Han tar ett bestämt tag i näsan och tvingar upp käkarna. Hon smakar rödvin. Det luktar rödvin. Men vad är detta? Det är ju bara rödvin? Vad skriker hon för? Ett psykfall! Och han höll på att få henne i huvudet... Nu börjar folk sympatiskrika med den rubbade kvinnan. Och de kastar ilskna blickar efter honom. Han vill stanna och förklara att hon fejkar, att hon inte alls har blivit skjuten, att hon säkert går på konstfack eller ännu värre, men han måste vidare för att inte bli ertappad i sin kupp. Han springer nedhukad bort till trappan, och innan han fortsätter vidare ut i natten ser han triumferande hur bartendern står där, brickan full av svindyra drinkar, och med bekymrad min river sig huvet. Var får jag allt ifrån? tänker han nöjt och springer fnittrande ut i duggregnet.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar